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Et en bas, comme au bas de la pente amère,
cruellement désespérée du cœur
s’ouvre le cercle des six croix, très en bas,
comme encastré dans la terre mère,
désencastré de l’étreinte immonde de la mère qui bave.

La terre de charbon noir
est le seul emplacement humide dans cette fente du rocher.

Le Rite est que le nouveau soleil passe par sept points
avant d’éclater à l’orifice de la terre.
Et il y a six hommes,
un pour chaque soleil,
et un septième homme qui est le soleil tout cru
habillé de noir et de chair rouge.

Or, ce septième homme est un cheval,
un cheval avec un homme qui le mène.

Mais c’est le cheval qui est le soleil
et non l’homme.

Sur le déchirement d’un tambour et d’une trompette longue, étrange,
les six hommes
qui étaient couchés, roulés à ras de terre,
jaillissent successivement comme des tournesols, non pas soleils
mais sols tournants, des lotus d’eau, et à chaque jaillissement
correspond le gong de plus en plus sombre et rentré
du tambour
jusqu’à ce que tout à coup on voie arriver au grand galop, avec une vitesse de vertige, le dernier soleil,
le premier homme,

le cheval noir avec un homme nu, absolument nu
et vierge sur lui.

Ayant bondi, ils avancent suivant des méandres circulaires et le cheval de viande saignante s’affole
et caracole sans arrêt au faîte de son rocher
jusqu’à ce que les six hommes aient achevé de cerner complètement les six croix.

Or, le ton majeur du Rite est justement
L’ABOLITTON DE LA CROIX.

Ayant achevé de tourner ils déplantent
les croix de terre et l’homme nu sur le cheval arbore
un immense fer à cheval
qu’il a trempé dans une coupure
de son sang